Le Fossoyeur

Un cow-boy cyborg qui erre parmi les étoiles. Extrêmement optimiste et sans retenue. Membre des Rangers de la galaxie, il s'est juré de punir par tous les moyens ceux qui ont enfreint la loi. Derrière ses coups d'éclat et son audace se cache le désir d'attirer l'attention de la Corporation pour la Paix Interastrale, la véritable cible de sa vengeance.

« Graey, il y a un enfant là-bas, dans la neige ! » Graey et Nick s'approchèrent prudemment et prirent dans leurs bras l'enfant qui n'arrêtait pas de pleurer, le visage rougi. Il portait un très beau prénom pour le moins étonnant, qui dans la langue ancienne d'Aergan-Epharshel signifie « pistolet chargé ». Il eut une enfance heureuse sous la protection et l'affection de Graey et Nick, aux côtés de ses frères et sœurs. Bien qu'originaires d'endroits différents, tous appartenaient désormais à ce vaste continent qu'était « Aeragan-Epharshel ». Graey lui fit étudier les plantes, les animaux et les rivières. Nick lui apprit à dresser les chevaux et à s'occuper des moutons. Dès son plus jeune âge, il sut traverser les ruisseaux sur le dos de son poulain, et mener de bon matin le bétail vers des champs riches en eau et en verdure, aux côtés de Nick. Ce dernier chantait toujours fort tandis que les rayons du soleil perçaient les nuages. Dès qu'il entendait la voix de Nick, il ouvrait lui aussi la bouche et se mettait à fredonner d'une voix claire. Il donnait un coup de pied dans les flancs de son poulain pour le faire galoper, et leurs rires résonnaient dans le lointain. Graey et Nick élevèrent ces enfants comme les leurs année après année, le dos de plus en plus voûté. Depuis qu'il était devenu cow-boy, il maîtrisait l'art de la chasse à la perfection. Il combattait les bandits dans les terres désertiques, concluait des accords avec les marchands et luttait pour sa survie au milieu des bêtes sauvages. Il avait déjà frôlé la mort, pris sa revanche contre une bande rivale, vu ses amis tomber sous les balles et des familles brisées en un instant... Il avait tant perdu, mais tant gagné également. Sa bravoure lui avait valu respect et statut. Désormais, il ne voyait que rarement ses frères et sœurs, mais il savait qu'ils allaient bien. Il observait le ciel nocturne et pensait au vaste monde extérieur quand des cris retentirent dans le calme du soir. En les suivant, il découvrit une fillette en pleurs, au visage rougi. Il ne savait absolument pas quoi faire, mais il finit par prendre le bébé dans ses bras, comme Graey l'avait fait il y a si longtemps, et le ramena chez lui. La voix rauque de Nick résonnait à ses oreilles... « Ici, l'eau est aussi douce que du bon vin, la neige froide est aussi coupante qu'un couteau, cet endroit est... le monde parfait. »

L'ombre du vaisseau éclipsa la Lune qui éclairait les plaines. Il sauta du train en marche dans un bruit sourd. Quand la poussière fut retombée, il était déjà rentré à la base avec son butin. Il leva la tête vers les intrus au-dessus de lui. Des individus vêtus de costumes noirs sortirent du vaisseau et posèrent pied sur la terre du cow-boy, sous une escorte de gardes armés jusqu'aux dents. Il aperçut ce que l'un des hommes en noir appelait une « balise de synesthésie » tandis que d'étranges visions l'assaillaient. Il découvrit alors l'existence de mondes lumineux et sans fin au-delà des plaines, des forêts, des ruisseaux et des routes qu'il connaissait. D'énormes pelleteuses s'activèrent au loin, ignorant les protestations des habitants. Du minerai noir se mit à jaillir de la terre. Les gardes lourdement armés insultèrent leurs croyances, les chassèrent de chez eux et salirent leur honneur en ne leur laissant qu'une piètre compensation. Comme d'habitude, le cow-boy et ses camarades entreprirent une guérilla pour repousser les hommes en noir. Mais face à leur puissance militaire, les stratagèmes, l'adresse au tir et les étalons des cow-boys semblaient bien ridicules. Alors que les membres de sa famille trépassaient les uns après les autres, il se rendit compte qu'il ne pourrait clore ce conflit qu'en mettant la main sur l'individu qui avait tout déclenché. Il revêtit un uniforme de travail qu'il avait volé et s'infiltra à bord du vaisseau sous le couvert de l'obscurité. Son instinct et ses sens aiguisés acquis au fil des ans grâce à la chasse lui permirent de neutraliser tous les gardes sur son chemin, et de passer tous les points de contrôle discrètement jusqu'à atteindre la cabine principale. Il vit la silhouette d'un homme qui semblait s'adresser à ses subordonnées. « Aergan-Epharshel comporte des ressources stratégiques cruciales. Le premier à s'en emparer aura un avantage indéniable sur les autres départements. Étant donné que ces sauvages de cow-boys refusent de coopérer avec le Département de développement marketing, nous n'avons d'autre choix que de prendre le contrôle de ce monde à leur place. Le temps presse. Vous avez la permission d'utiliser toute force militaire pour civiliser ce monde. » Une pensée terrifiante lui traversa l'esprit et il s'enfuit, pris de panique. Autour de lui, les employés riaient et plaisantaient. Il retint son souffle pour étouffer sa rage et ses larmes. Sa famille avait encore besoin de lui. Il ne pouvait plus renoncer. Des tirs d'artillerie tombèrent du ciel. Lorsqu'il regagna la ferme avec difficulté, il n'en restait qu'un tas de cendres, et Graey, Nick ainsi que tous ceux avec qui il avait grandi étaient morts dans les flammes. Il s'accrocha au mince espoir de retrouver la petite saine et sauve. Elle savait tout juste marcher, elle aimait bien jouer avec la petite guitare en bois qu'il lui avait fabriquée, ça la faisait rire. Mais aucune trace d'elle... Il n'y avait plus rien. La terre était calcinée. Il ne put même pas ériger des pierres tombales pour ses proches disparus. « La Corporation pour la Paix Interastrale... Le Département de développement marketing... » Ces noms et cette scène de désolation hanteraient ses pensées et seraient gravés en lui à jamais. Même s'il devait mourir et renaître, il ne les oublierait pas. D'après les archives planétaires d'Aeragan-Epharshel, une mystérieuse catastrophe aurait balayé les habitants qui cultivaient ces terres depuis des générations. Les survivants, jeunes et vieux, se seraient réfugiés dans des réserves de plus en plus restreintes. Aujourd'hui, le minerai noir de la planète continue d'être exploité en grande quantité pour fabriquer des armes redoutables et est transporté vers d'autres planètes par les vaisseaux de la CPI.

« Ce chemin n'est pas pour toi. Va-t'en. Trouve-toi un travail ou... retourne à l'école. » La petite doctoresse posa son sandwich entamé et s'essuya les mains sur un manteau blanc manifestement trop grand pour elle. Sans mot dire, le garçon se déshabilla, révélant d'innombrables cicatrices. La doctoresse poursuivit sur sa lancée. « Un jeune homme comme toi mérite mieux. Seuls les plus désespérés choisissent cette voie, ceux pour qui le renouveau n'est plus possible, mais qui veulent quand même se venger... » Le canon froid d'un pistolet se posa sur son front... ou ce qui lui faisait office de front. « Si j'avais voulu qu'on m'fasse la leçon, je s'rais r'tourné à l'école », la menaça son patient. « Je sais ce que tu essaies de faire, mais les armes n'ont aucun effet sur moi... Peu importe. Allonge-toi », lui répondit la doctoresse, résignée. ... La table d'opération fut soudain baignée de lumière. Il eut l'impression de sombrer dans les abysses, le corps enveloppé et fusionnant avec ce qui l'entourait. Arraché à son enveloppe charnelle, son esprit se débattait dans le néant. Étrangement, ses émotions... terreur, anxiété, solitude, ténèbres, colère... n'avaient pas disparu avec son corps : elles étaient bien là, sensiblement différentes et plus pesantes encore. On brûlait quelque chose, il le sentait. Il percevait même le souffle léger de la doctoresse sur lui... Elle respire ? Cette idée lui paraissait bizarrement incongrue. Des machines ronronnaient à ses oreilles tandis que le nouveau sang bleu refusait de couler vers son cœur assoiffé. Il aurait aimé s'endormir pour ne jamais se réveiller. C'est alors qu'il entendit une chanson rauque aux paroles simples, les souvenirs du passé refirent surface, la haine profonde se transformant en une lueur dans l'obscurité. Il suivit cette lumière, utilisant toute sa force pour remonter à la surface. ... « Bravo. T'es pas facile à tuer, toi. » La doctoresse essuya ses mains ensanglantées sur son manteau blanc avant de récupérer sa moitié de sandwich. « Parce que tu croyais que j'allais y passer ? » Il serra ses poings désormais non plus de chair, mais faites d'acier froid. « La plupart des gens y seraient passés, expliqua-t-elle l'air dégagé, et pas parce que je suis mauvaise. – J'vais te dire un truc : ça fait un bout de temps que je suis mort. – Comment tu t'appelles ? » Il hésita une seconde. Les voix avaient disparu. Plus personne ne pourrait prononcer ce nom haut et fort. « Le Fossoyeur. D'où je viens, c'est comme ça qu'on appelle les porte-flingues morts. » Il sourit, révélant une série de dents aiguisées. « Mais c'est que le début. Parmi tous les prix à payer pour ma vengeance, c'est le plus faible. » Il traîna son nouveau corps et sortit par la porte, titubant. « Alors bonne chasse, le Fossoyeur, Ranger de la galaxie ! », lui lança la petite doctoresse en le voyant partir. Il ne put s'empêcher de lever les yeux vers le ciel constellé... Une nouvelle étoile venait de s'allumer dans le firmament.

Il retourna plusieurs fois sur Aeragan-Epharshel dans l'espoir de découvrir le nom de celui qui avait ordonné l'annihilation de sa tribu, mais celui-ci avait été effacé des archives historiques. Il parvint à se frayer un chemin dans un Jardin de la mémoire et tenta d'y déchiffrer les bulles mémorielles liées à sa planète. Celles rangées sur le présentoir tombèrent en cascade à ses pieds. Les protecteurs de la mémoire se ruèrent vers lui, mais préférèrent sauver les précieux trésors, négligeant pour un temps l'intrus. Alors qu'on le traînait hors du Jardin de la mémoire, il l'aperçut enfin dans le chaos d'une bulle mémorielle liée à Aeragan-Epharshel. « Oswaldo Schneider, directeur du Département de développement marketing de la Corporation pour la Paix Interastrale... » ... « T'as entendu ça ? Un mystérieux cyborg a attaqué la flotte de la CPI au portail interstellaire de l'Embarcadère ! – Le Département de développement marketing a perdu un paquet de pognon. Le spectacle va commencer... L'heure est venue de leur faire payer leur arrogance... – Tu rigoles ? Je rentre à l'Embarcadère demain, j'ai pas envie de finir avec un flingue sur la tempe... » Des ouvriers en uniforme de la CPI traversaient la Place de la fontaine par deux ou trois, une tasse de café à la main. Le cow-boy souleva d'une pichenette le bord de son chapeau. À l'ombre de l'arbre, il lut la mise à prix publiée dans le journal tout en sirotant un jus de fruits malté. « Le Fossoyeur. Lieu de naissance inconnu. Ranger de la galaxie. Coupable des crimes suivants : 5 attaques contre l'Embarcadère ; 3 attaques contre des entrepôts d'armes appartenant au Département de développement marketing de la CPI ; multiples attaques contre des employés de la CPI de rang N-40 ou supérieur. L'individu est sans doute aussi responsable du vol du système Marie-Louin, d'émeutes dans l'anneau de Kongea, de la grande explosion survenue sur la planète Galileo et de multiples incidents sur des planètes placées sous la juridiction de la CPI. » « Patin de merle, j'ai bien failli y laisser la peau de mes chicots, et ils en parlent comme si c'était rien... » Il laissa tomber le journal pour regarder défiler les vaisseaux à l'arrivée et en partance du bureau de la CPI. La prime pour sa capture ne cessait de grimper, mais Oswaldo était une vraie anguille. Il ne laissait jamais de trace. Il n'avait encore trouvé aucune mention du directeur dans les annonces officielles et les cadres eux-mêmes ignoraient où il se trouvait. Les Omnitrons peu gradés faisaient transiter des marchandises sur les quais dans des navettes de transport banalisées. Il venait d'en compter 359 lorsque les ouvriers firent leur salut à un magnifique vaisseau flanqué de corvettes de protection, en partance pour la planète des festivités. Il secoua la tête d'un air de dégoût devant le faste de l'appareil et attendit la suite. Quelques minutes plus tard, un petit biovaisseau gris quittait silencieusement les quais avec une flotte commerciale — La cible était enfin en vue. « Aucune forteresse n'est imprenable. Si je peux pas te trouver, Oswaldo, j'aurai moins de mal à mettre la main sur des chiens de la CPI qui peuvent pas te piffer ! » « Je repense à ces types que j'ai butés pour avoir rallié l'ennemi... Je me demande s'ils se fichent encore de moi, en enfer... » Il jeta la bouteille vide et esquissa un sourire carnassier. « Peu importe. On se verra bientôt. »

J'm'appelle le Fossoyeur. Ceux qu'on déjà entendu parler de moi savent ce que ça veut dire... Et pour les autres... bah, disons que pour sauver vot' peau, mieux vaut en rester là.

L'univers, c'est comme une cuisine de malpropres, on peut ouvrir n'importe quel placard, y aura toujours un nid de ces cafards ultra corpo qui grouillent de partout. C'est signe qu'il faut remettre de l'ordre dans ce bazar.

Dans ce monde, faut croire en certaines choses et tiquer sur d'autres. Fais confiance aux gens avec de bonnes intentions, du courage et tout l'attirail qui va avec. Mais tu te mets le doigt dans l'œil si t'as gobé que les bonnes choses tombaient du ciel. C'est à toi de faire en sorte qu'elles se produisent.

T'as déjà vu la Flèche de lumière de la Chasse? Si ça t'arrive un jour, la regarde pas directement... J'ai fini par y perdre mon œil droit et me retrouver avec ce corps... Hahahaha, je te fais marcher!

J'ai toujours vu d'un bon œil les gens de Xianzhou. Lui là, il est comme moi, un brave gaillard qui cause pas des masses et préfère se la donner avec des armes. J'suis sûr qu'on peut se tailler le bout de gras!

Alors, j'ai toujours été à la ramasse sur son histoire à elle, puis pourquoi elle roule sa bosse comme Ranger de la galaxie... m'enfin, y a pas de lézard. Si un type comme moi peut jouer les justiciers, alors toutes les routes peuvent nous amener à faire le bien!

Retrouver la trace de cette copine protectrice de la mémoire est coton seulement si on se dit que ça l'est. Si tu perds ton temps à pister les infos, c'est comme tirer à blanc. Mieux vaut poser ses miches et cogiter en se disant «viens me trouver». Qui sait, elle finira bien par rappliquer.

C'est quoi encore ce vieux dicton? Eurêka! L'enfer est pavé de bonnes intentions! Dans le mille!

C'est un sacré blagueur le destin, vu que lui et moi on s'est déjà croisés. Et que dans ce vaste univers je tombe sur un compère aux mêmes penchants que moi, c'est pas une mince affaire, tu saisis? Tous les deux fringués en argent, armés jusqu'aux dents... Et cerise sur le gâteau, on transpire l'honnêteté.

Ha! Ce coco est vachement célèbre, aussi fada que moi, il joue pas la carte de la prudence. Peut-être bien que je devrais l'écarter de ma route, l'envoyer valser vite fait bien fait... Haha, ma mise à prix doublerait illico!

Dans cette boîte finie à la réglisse, on la considère comme une des meilleures, j'ai raison? Mais tant qu'elle est acoquinée avec la CPI, elle reste pas bien différente des autres. Tous du même acabit!

Alors ça c'est un sacré temps qu'on a là. Je me demande quel fils de poule va manger les pissenlits par la racine aujourd'hui.

Tu te souviens de ce «code moral»? Oublie tout!

Patin, c'est ça que je voulais entendre!

Les temps ont changé, mon chou.

Notre survie en dépend.

Ha, encore heureux que tu te fiches de ma prime. Je serais déjà six pieds sous terre, sinon.

Je pensais justement à toi. Ce que t'es rapide.

Aaaaah t'es là le sang, enfin, ça fait plaisir !

Un Chevalier de la Beauté et un Ranger de la galaxie, qu'est-ce qui nous poussera à unir nos forces?

Allez, on tire d'abord le portrait à ces canailles, puis on parlera de ton cas, ça te va?

Y a un gros morceau avec sa trogne mise à prix devant toi, et tu restes têtue comme une mule. C'est louche.

Je vais pas me voiler la face et te dire qu'on va se recroiser... mais si c'est le cas, j'espère qu'je mangerai pas les pissenlits par la racine.

Y a des milliers d'années, on appelait ces pistoleros assassins les «Fossoyeurs». Tu parles d'un nom, on va pas le refourguer aux vivants. Mais bon, on peut pas dire que je respire la vie non plus, ha!

Bon, voilà le topo: quelqu'un a bidouillé ma balise de synesthésie. Du coup, dès que je me mets à jacter avec ces trublions du cœur, vous n'entendez que ce genre de canaris sortir de ma bouche... Merle, merle, merle! Punaise de merle! Vous voyez?

T'inquiète! C'est bibi qui régale!

Allez, on se lance.

Vous faites la queue pour vous prendre une balle?

On ne bouge plus!

... Toujours pas ?

Ouais, cours plus vite!

Sors ton arme!

J'ai jamais dit que j'allais compter jusqu'à trois!

Feu!

Ce que t'as sous le pif c'est du «Bart 17ans d'âge», celui-là il vient direct du système Cuhvallun, vieilli en fûts, un arôme de tourbe carrément bestial. Si le jus de malt c'est pas ta came, arrose-le de milkshake à la fraise par-dessus un peu de terre labourée toute fraîche et bim, te voilà avec le classico arôme de tourbe. Bon app'.

Voilà ta prime!

Place à un duel, à la loyale!

Ramène-toi !

Hmm? On a les crocs?

Oublie pas de viser le cœur!

J'en ai ma claque de négocier avec vous.

Y a deux types de personnes en ce bas monde: celles avec un flingue chargé... et celles qui creusent leur propre tombe!

Haha, quelle gâchette...

Pfiou, j'me voyais entre quatre planches.

J'imagine que c'était pas gratos.

T'as déjà zieuté les brochures de voyage qu'a pondues la CPI? Tous les coins qui valent la peine d'être visités ont une étiquette «Voyage risqué». Bah, v'là le bon côté quand t'es un type recherché, c'est que ce «risque», c'est bien MOI! Alors tous ces lieux là... j'y cours aucun danger.

Cible verrouillée!

Bourre-toi ça dans le crâne: quand il faut tirer, arrête de piailler.

Pff, c'est de la gnognote à côté de la prime sur ma tronche.

Pas dégueu, ça pèse combien de crédits?

Faut jamais se laisser embobiner par l'argent... Eh, surtout celui de la CPI.

C'est pas à ça qu'elle sert, ma puce neurale.

La barbe. Je préfère encore tirer sur des cibles.

Ha, regarde un peu qui se pointe!

Tu sais, je suis vert quand je vois ces gens qui ont un toit pour vivre.

J'ai peut-être les poches pleines d'argent sale, mais moi au moins, j'ai des principes! Règle numéro uno: ne jamais claquer son argent sale pour le plaisir. Deuzio: les crédits, c'est pas la même chose que les biffetons. Et tertio: s'amuser un coup, ça compte pas comme s'accorder un petit plaisir. J'ai jamais enfreint ces règles!

Le neuf millimètres, c'est un classique. Avec une bonne balle traçante au phosphore à l'ancienne, t'as entre les mains un bonbon explosif, avec une extra dose de pétarade. C'est quoi le proverbe déjà? «Les balles traçantes frappent des deux côtés de la clôture...» Ça veut dire qu'elles suffisent pour filer la trouille au menu fretin... mais qu'elle attirent les gros poissons par la même occasion.